Cápitulo Pág xX

OK

Mientras escucho los tres primeros minutos de “My Funny Valentine” interpretados por la trompeta de Miles Davis pienso en un mundo de weas, qué mierda pasa con el mundo, qué mierda pasa conmigo, por qué xuxa estoy dónde estoy… Me siento verdaderamente perdido mientras la trompeta recorre los segundos con una especie de melancolía romántica que definitivamente hoy no puedo escribir, estas últimas semanas me han pasado un kilo de weas y me he guardado y guardado lo que siento, esperando con este acto llegar a crear algo que VALGA LA PENA.

La foto representa la sensación de la trompeta y el viento unidos y volcándose placenteramente en un rincón insospechado, es lo más cercano en mi estampado, acá, en mi mente dónde se dibuja la paulatina idea de un conflicto cuando me imagino recorrer y detenerme sin importar realmente la superficie, eso amigos míos es mi música.

Miles “Summer night”

Aquí me lanzó..


“Que no se entrometa nadie, ya estuve en tu zaguán Magdalena y los hijos de tus parientes me vieron cruzar hace tres días por el puente que lleva a tu paraíso, las flores del camino huelen como siempre, a enredadera, con el hocico invertido estuve recolectando gotas de una lluvia que demoró mas de lo previsto, el sol llega tamizado por las ramas de los ciruelos cargadas de hojas y frutos fuera de temporada, te espero junto al tronco, sentado debajo del corazón grabado que dice “Samantha y Jonathan se aman 4 ever” en mi mano el sudor prisionero que caía como cascada de la frente, ahora laguna que mi puño retiene hasta que llegues, fueron varios pasos apresurados antes de llegar, corrí desenfrenadamente inspirados por los recuerdos, dando zancadas largas, pasos que me llevan a ti y en cada uno de ellos la sonrisa no paraba de expandirse a manera de golondrina por mi rostro, conquistando esas alturas que nunca creí que existiesen, con la siniestra aprieto bien fuerte la caja que contiene el anillo que escogiste esa vez cuando paseábamos de la mano y tu helado favorito no era el de vainilla como siempre pensé, lo recuerdo bien, vestías ese jeans tipo pescador con algunas hebras rasgadas a la altura de los muslos, una blusa sin manga color damasco que dejaba tu guatita blanca al descubierto y en tu ombligo brillaba un piercing que tenía una flor celeste incrustada, me hablabas de tu amiga Macarena mientras yo descansaba mi vista en tu rostro, tratando de guardar cada mínimo detalle en alguna parte, tenerte siempre aunque quizás no te tenga después, pensaba, y de pronto sin previo aviso, como suele suceder en estos trances, estaba en la sala de 7º básico, la señorita Ester Santelices maestra de Castellano dictaba 12 palabras para que hiciéramos oraciones y yo me quedé pegado en la octava palabra “ninfa”, extendí un poco el pescuezo y dirigí mi vista por la ventana hasta la plazoleta, era otoño y algunas personas paseaban a sus quiltros, otros simplemente se besaban en el parque mientras una culebra de hojas caídas serpenteaba uniendo a todos los pastores, chiguaguas y mestizos que estiraban las piernas en un paisaje de árboles semi desnudos, de perros guiando a perros y de ninfas escondiéndose tras las bufandas de transeúntes apurados que no tenían ganas de ser parte de la fiesta, de pronto una criatura se da vuelta y sube la vista, sorprendiendo con una sonrisa al observador de ninfas…-eso eres Magdalena- pensé en voz alta, me quedaste mirando como pidiendo una explicación, explicación que jamás llegó, porque así son las ninfas no necesitan explicaciones de observadores jóvenes dispuestos inconcientemente a naufragar en sus sonrisas mientras el mundo sigue con su ritmo masacrándose, hay quienes tienen la suerte de conocer a dríadas de tu envergadura, otros solo pasean a sus quiltros o simplemente se besan sentados en alguna banca. Y me cuentas de Macarena, de sus locuras cuando fueron juntas a un paseo por allá en el sur con su familia y que había una abuelita que leía las manos y que había un perro que era quiltro pero que era bien inteligente, porque generalmente los quiltros son inteligentes, necesitan comer de alguna forma así que desarrollan ese meneo de cola y esa carita de pena que tanto les gusta a las ninfas como tu, es así como los quiltros comen a veces Magdalena, hay otras formas también pero esa parte no esta en tu relato y te ríes y me cuentas del agua helada, de los paseos en lancha y tu cono empieza a gotear ese rosado y semi-espeso líquido por tu mano y te ríes nuevamente, porque estas contenta y yo me río porque estoy contento de que tu estés contenta, -toma- te pasó el pañuelo que nunca he usado y te recibo el cono lagrimeado de helado de frutilla, te limpias la mano y de pronto lo ves, en la vitrina de joyería, se te iluminaron los ojos, yo no dije nada pero en ese momento lo supe, ese anillo que mirabas sería mi regalo algún día, ese anillo sería el que sellaría el pacto.
Fui a trabajar al campo todo el verano y nos vimos poco mas de tres veces, pero valió la pena, porque cada gota de sudor que junte en mi puño se transformo en el anillo que tengo ahora, así que ven Magdalena, ven a este árbol donde te robé el primer beso hace cinco años, donde vimos como el sol se acurrucaba en la montaña y tu me dijiste que me querías como nunca nadie me había querido y yo en mi pecho sentía esa felicidad de estar completo y te decía de todas las formas que se me ocurrieran, que lo único que quería era estar contigo porque tu me completas, mírame soy el mismo chiquillo de esa tarde, todavía tiemblo cuando pienso en tu nombre y lo grito pero sin gritarlo Magdalena!! Magdalena!! Como llamando a una diosa, invocándote para que aparezcas, aquí frente a mi y se acaben todos los tiempos y exista solo el presente, Magdalena!! Magdalena!! Todavía tengo bichos en la guata cuando te beso, todavía me gusta tu pelo rizado y el olor en tu cuello que me hace suspirar, Magdalena!! Magdalena!! Todavía te espero…”

Extracto “Muralla – Capítulo: Pág. xX”


Septiembre

De día me visto cuando tu perfume no amaina
escribo cosas porque si
con los dedos como conectados con el aire
y respiro profundo porque andas dando vueltas

se borran las huellas y mi espalda no sabe de cruces
pendientes tengo dos tragos de saliva
y digo frases al viento
una es algo parecido a una maldición
la otra es lo mismo pero con mas cariño

De noche no importa tu perfume
eres una torta y los invitados te devoran
primero te dividen y luego en sus paladares
hecha de manjar y de frutas

-Sol, sumerge a este cadáver con latido!-
-Sol, Derrite Derrota Veneno y Colmillo!!-

Mis zapatillas me llevan por donde la arena es espesa
hay un oasis y en una palmera una bandera
verde arriba y roja abajo
atrás tu perfume, no sede
templo de consistencia y con mi lengua asíntota
espero una cascada mientras te acercas

De tarde eres princesa y me tomas la mano
te compro un helado, te compro un recuerdo
moscas libélulas y te ríes cuando digo
-Azúcar, sacarina y aluminio mi negra!!-

Te prefiero entera, cuando duermes y no estás conmigo
cuando tus labios se expanden sin cálculos
cuando descifro tus latidos
y tu lengua también duerme
te prefiero entera, porque es más fácil estar entero

Te quiero y no te quiero
te suelto y te traigo
Amar-go, un TrAgo y dos pasos
un día, una noche y una tarde
mi juego y tu fuego.


Emme errE –punto- CodorniZ

vIENTO XXII

Dan ganas de gritar y culpar a todo el mundo menos a ti, vuelve una mirada en forma de látigo y el latido absorbe por costumbre una noche más, ser de vendavales, manipulación abstracta de jeroglíficos, toma este cuerpo y somételo a duda, se sabe en otros círculos que tus pertenencias son solo pretensiones de una caminata que no encuentra meta, volver del paraíso a caer y decaer, el paso apropiado de las letras por plataformas más elegantes y menos consistentes, mis dedos sin atmósfera, mis dedos abominables, se eximen de riqueza y pesa esta frase en el cuello “Dentro de mi estomago…”

Palabra a palabra retrocedo contigo en un instante de escepticismo, vendo mis talentos como si fueran talismanes y recuerdo entonces que el destino es una mera coincidencia de otra idea que no fue la mía, busco libertad en un agujero sin profundidad, volumen y distancia, busco incógnitas en libros olvidados y siembro sobre raíces mas raíces para absorber los nutrientes de estas planicies, busco ojos negros en la oscuridad de una pieza inexistente, un fragmento de terapia progresiva de muñeca manipuladora y lápiz discípulo, busco el tesoro prohibido de una amazonas de vertientes insuperables, yerto frente a la luz de un recuerdo creado tan solo como coraza, un espejo hecho de humo, destruye hoy todo concepto parecido a un acto de humildad.

El día recorre lento las agujas y estas se manifiestan en los polos dictaminando la entrada a la realidad y qué realidad podréis preguntar mientras me derrito y me reinvento tratando de dejar aquellas células menos corruptas todas juntas y crear un absceso con todas las demás para llegar a extirparlo definitivamente, qué sería entonces de estas letras, por dónde recorrerían las arterias de un texto improvisado, el parlamento estaría o no dotado de sentido? La ansiedad de empezar a dibujar antes de saber que dibujar, antes de saber que colores usar para interpretar lo que mi visión me proporciona y al mismo tiempo me esconde, qué verde debe reemplazar al blanco y qué rojo en la tierra será la base para un pantano.

Suave, como una nota de Jazz que pretende siesta, que atribuye descanso pero que es todo lo contrario, ese es mi sueño, una frase parecida a un haz de luz vertical mientras una trompeta transforma todo lo demás en oscuridad, toda la atención se pierde en una concentración, en una implosión de sentimientos distintos, dispares, dispersos, pero se unen sin necesidad de explicaciones es mas sin siquiera buscar unirse, porque todo es más simple así, cuando dejamos que actué el universo en conspiración con el alma y solo nos queda presenciar esto, El Momento.


Atte.
Emme errE –punto- CodorniZ

Sentado

Es irremediable someterse al proceso de frecuencias
Saber que hacer con los próximos 5 minutos de oxigeno
Mirar a los vehículos de enfermedades
Sobre la pared, volar independientes
Volver a la pared
Y luego ser aplastados sobre la misma.


Emme y errE

Proceso de Seducción

Proceso de Seducción

Se imparte a manera de suicidio, cada palabra métrica en esta composición que es solo un vaivén de quien se ramifica por estas líneas, el primer obstáculo es superado ya no se ven planicies apetecibles para ojos corruptos, solo caminos en direcciones optativas y su merced tiene las concavidades exactas donde la sombra se transmuta a duda, a cuestión de moral y es cierto, detrás de esta risita incompleta, en mi paladar esta su rastro semilla, en mi pensamiento la frase que no diré, nada más que para alimentar su curiosidad y abastecerme así de respuestas que no siempre serán sinceras, contemplar el magnifico universo de sus ojos, después de dos ojeadas cargadas con algo de interés a sus piernas a sus senos, demostrar que mi búsqueda no se centra en sus atributos físicos, más bien, en la complejidad química que causa tener un minuto de su atención y sostener de alguna forma sus seis sentidos aquí, con un abrazo inmaterial tratando de cometer los errores suficientes para que todo sea perfecto.

Un día de estos.. así parte este golpe poco preciso, este safari por tus complejos adentros tratando de hallar esos sentimientos casi extintos, admito poco a poco, que no se trata de capturar nada en absoluto, mas bien es compartir el nivel de libertad y hallar en tu jungla un lugar al que este mimetismo pueda llamar hogar, donde este pincel que suele dibujarte sea considerado un instrumento poco práctico y entonces quede olvidado por ahí, como antes quedaron sus trazos en algún viento que Septiembre supo disfrazar de nostalgia.

Basta de besos de bodega! Que otra dosis me dejará inconsciente! Rompe ese silencio que utilizas como membrana, vuelve de tu cuerpo, cae en la consistencia de esta incógnita, que al encuentro nuestro es reflejo de agua en movimiento, sin cuerpo simétrico, pero con detalles precisos.. No son tus tierras las que se derrumban! No son tus cielos los que aplastan el más mínimo intento de elevación, sepas de mi, que eres el sublime ingrediente, que esto no es súplica para obtenerte, perderte es una opción más cómoda si a sufrimiento nos refiriéramos, el mito nunca fue extender las alas y volar, el mito es caída atravesar el parámetro y volver, beber de la misma fuente como si nada hubiera ocurrido, lavar los pecados en las orillas, al límite, sumergirme en retirada, cuando las manos se hacen raíces y la palabra olvido no es más que un escudo.

Emme errE -punto- CodorniZ

Auto-sumergidO

"Salvador Dali-The Dream Of Christopher Columbus"
Na' que decir Don Salvador..


Mi verbo es soñar
El camino recién comienza
Mi verbo, es soñar
El camino.. RE-100 comienza...

Detrás de las máscaras camarada, envueltos en ellas
consumidos por ellas
están los pasos a seguir si, porque son máscaras
sólo máscaras estas maquetas de vida sobreviven en cualquier lugar
las encuentras en las farmacias, en un tren de inútil recorrido
en el espejo del otro metro, en el kiosco de la esquina
tu pagas con diez lucas y la señora te pregunta si tienes sencillo
me dio el vuelto en monedas de 100 y de 50!!
son tus últimas 10 lucas.. se han ido
menos de 10 lucas pero pesan más ahora
me suenan los bolsillos de vuelta
como cuando jugaba a las bolitas
y me llamaban a tomar té..
mi madre camarada
profesora por vocación, 100-PRE profesora
me llama a tomar té, me sirve leche con milo
no me gusta la leche con milo camarada
pero en la tapita venían bolitas especiales
tiritos pa' la chita y cuarta
se me cae el pantalón camarada
buzo añejo de color gris, con dos franjas de colores
verde y rojo en la pata menos lerda
rojo y verde como en la insignia de mi colegio
no tengo muchos pantalones y hoy día tuve gimnasia
juego con cuidado
para no estropear al nivel de las rodillas el buzo
20 % polyester 80 % algodón
eso creo / la verdad ya no me acuerdo
se me olvido esa parte de mi historia
así es camarada, con el tiempo uno olvida historia
uno deja migajas inconsciente para volver
pero uno olvida partes aunque uno no quiera
yo olvidé esas medidas y otras cosas también
me acuerdo del olor a otoño
del perfume que dejaba mi madre cuando se iba en las mañanas
hacer clases, ese es un trabajo
semi despierto buscaba el rastro de su perfume
aunque no fuera mas que el olor del bálsamo de manzanilla barato
me acuerdo de su rostro tocando el mío medio dormido y diciendo chao toñito
me acuerdo de su beso y me duele aquí, aquí dentro camarada
se me empuña el corazón hasta hacerse bolita
así es, no hay otra metáfora ahora, sólo bolita..
yo olvide todas las otras metáforas y también otras cosas
olvide que me duele la soledad y que no me gustan las prietas
olvide parte de mi orgullo
debo aguantar que un par de weones me weoneé
olvide el cumpleaños de mi madre y decir te quiero

así me ido dando cuenta que no es fácil este camino
uno lo ve fácil, yo me decía que tan difícil puede ser trabajar y comprar diez tarros de milo para tener más y más bolitas, ahora me siento aquí frente a la mesa de barro y me halló estúpido, yo quería ser hombre camarada, yo quería independencia y aquí estoy con un vino leyéndole camarada, como si ud. fuera de verdad, como si ud. pudiera darme un abrazo y entonces estas lágrimas no tiñeran el papel..
- ya!
me diría ud.
- Sea hombrecito, levante la vista y tomese ese vaso, aguante, lloré cuando este sólo ahora no, trague en su pescuezo todo junto y acuestese a dormir.. mañana hay que trabajar.

me duelen las amígdalas
han sido varios días de olvido
y todo lo recorrido esta guardado en el vagón de viejas costumbres
¡algunos vestigios en tus frenos tren!
algunos momentos en el reloj de arena
lo demás, solo espacio que debe ser espacio
pertenecer de todas maneras y ocupar.

Emme errE –punto- CodorniZ

escribir solo escribir..

"Jorge Cárdenas Aceves (Kok)" - "Libro abierto"

Empezar con una descripción de palo dos puntos Señores y Señoritas hagan fila y compren “pan” ¿de cuál? No sé, eso como siempre, es su decisión y digan al personaje que los atiende -vende cuerdas de guitarra?- lo sé, al principio puede sonar estúpido.. para qué una cuerda si no se tocar guitarra? para qué una cuerda si no tengo guitarra?.
Pregúntense entonces, para qué el pan? para qué la fila?
Yo por mi lado preguntaré.. para qué escribes si no existe “propina”?

Vendas..

Hoy el maniático sale de paseo, sube un peldaño de espaldas y baja tres escalones de nalgas
Ayer, ya es pasado como ese segundo en que me baje los pantalones y miré al espejo el arte de un hematoma, como cuando dije “eres especial” un día de palomas en Abril, eso es pasado.
Se define por obsesión, en una pequeña porción de materia gris del maniático claro, que verdad, así seca “verdad” es omitir el deseo de mentir sólo y por si acaso hay algo de por medio, en caso de lo contrario se asume que la palabra “mentira” es borrada de la base de datos en conjunto con todos los sinónimos a los cuales la azotea les tenga una descripción. Por qué se preguntaran los cachorritos? La respuesta cuadrúpedos es sólo comodidad.

El maniático vuelve por un camino queriendo descubrir uno que otro sendero que guarde en sus “profundidades inimaginables” el estandarte ese a los que los realistas llaman “felicidad” se encuentra con un caballero de barbas apelotonadas y cabellera de resfalin de la población de pediculosis. Sr. Disculpe cuál es el camino para la felicidad?
- mi’jo ud cuantos caminos ve
- dos, el de la izquierda y el de la derecha
- ok, he ahí tu respuesta “busca el equilibrio”
- gracias Don Oracio.
Se fue entonces por el medio, perdí su rastro entre líneas responsables y noches espantadas.

atte.Emme errE –punto- CodorniZ

ave r a ver av er

Una tarde lenta la de hoy, me introduje en el mundo de códigos de programación y tutoriales bastante.. como decirlo... paja? uff y lo digo con cierta cantidad de ironia, ya que lo unico que queria hacer era compartir un escrito con una música de fondo, onda una doña Janis que sumergiera con la áspera voz de un summertime a estos barquitos (mas bien canoas) que se me ocurren a veces. Pero si, es verdad me aburrí!! hice todo tal y como aparecía en el tutorial y en el archivo de ayuda del block de notas, pero para variar no resulto.. Entonces quite algo, puse un poco, onda una mezcla de ansiedad y espasmo ante la irritante verdad "No funciona esta wea de mierda"
-suspiro- -punto- -suspiro-
necesitaba descargar mi fustración, pero como soy un niño mal criado seguiré intentando, obvio de eso se trata, me voy a comer algo al centro del consumismo, necesito una dosis de patatas fritas jaja con keeetchup y sin microtiburones unas cuantas miradas a las promotoras y preguntar por ken sabe qué? escuchar un discursillo de esos que intentan convencerte de comprar un celular mientras en mi cabeza estará la unica unisólida idea de llegar y convertir mi idea en algo más real.
hasta más rato espacio vertedero!
mientras algo de aquello que intento llamar creación (a veces se hace interesante pasar una escoba.. se aprende a volar sin más combustible que una linda sonrisa y un par de personajes con sueño. jajajaja)

Desplazarme
necesidad de sentirme incompleto
con la sabiduría de quien tropieza con piedra y piedra / hasta convertirla en roca..

Sumergirme
en palabras ajenas. Que con su permiso probablemente sonaran como mis palabras
y escribiría entonces..
un puñado / solo un puñado / un montón de dedos / aglomerados para asfixiar…
letras desnudas se unirán en su hidrofobia
azules o negras en su impotencia
maltratadas antes y también ahora
Letras
que mas que letras parecen hormigas
“algunas en la parte inferior maltrechas, aplastadas por otras muchas que no se reconocen en el caos”

EmmE eRRe -punto- CodorniZ